Ha llegado el día

Y dentro de 24 horas estaré en BUDAPEST. Increíble pero cierto. Después de taaaanto tiempo esperando este momento.

Aunque no lo creáis he conseguido un poco el orden de todo esto:

(Imagen real de mi cuarto ayer)

Ya está todo listo, maletas, 8742895486546 millones de despedidas, billetes impresos, la maldita tarjeta del banco (que ya me indignaré en otra entrada de lo hijos de puta taaan grandes que son), algo de dinero húngaro, papeleo previo, ¡muchas cosas en muy poco tiempo!

(Parecen muchos florines, pero no os engañéis porque no es ná)

Por supuesto, en cuanto tenga un lugar (espero que precioso jaja) donde vivir en Budapest y conexión a internet, seguiré contando cosas en el blog, porque me espera un viaje en tren (pero esta vez no voy borracha, ohhh) y un viaje en avión, y taxi hasta el hostal, y el hostal, y.. y... y muchas cosas que criticar comentar.

Y así empieza mi erasmus.

Belleza clásica húngara

Pues buscando cosas de Budapest (cosas desde mercadillos de antigüedades hasta playas de mentirijilla) he encontrado a las que fueron las Ritas Hayworth de Hungría:

Zita Perczel

Klári Tolnay

Katalin Karády

¿Qué os parecen? Unas bellezas de su época, desde luego.

¿Por qué me tengo que sentir discriminada?

¿Por qué me tengo que sentir marginada (porque es como me siento) porque mi padre no tenga trabajo? 

Siguiendo con papeles que hacer antes de erasmus, el martes fui al Instituto Nacional de Seguridad Social para pedir la tarjeta sanitaria europea, porque claro, me voy 10 meses, y aunque no tenga por qué pasarme nada, pues no sería extraño que haya alguna caída cuando esté la ciudad nevada que acabe en escayola (aunque tocaré madera).

Pues bien, después de esperar mil años de cola, de que me atendiesen y me dijesen que me faltan papeles, de volver a mi casa y rellenarlos, buscar a mi padre para que los firme, y volver al puñetero Instituto de la puñetera Seguridad Social, me dicen que como mi padre no tiene trabajo yo no tengo derecho a la tarjeta sanitaria europea, así que me dan un puto papel en español, que encima como máximo dura tres meses. Osea, que después de esos tres meses mi pobre padre tiene que ir otra vez (y cada tres meses, vaya), tragarse las chorrocientas horas de cola, renovar el papelito y mandármelo a Budapest. MUY BIEN, CAMPEONES.

¿Qué coño pasa? ¿Qué como mi padre no trabaja yo no tengo derecho a qué me atiendan igual que el hijo de un trabajador si viajo al extranjero? En serio, ¿qué culpa tengo yo de nada? ¿Soy menos persona? Es que no lo entiendo. ¿Y qué quieren conseguir con esto? ¿Que mi padre pierda su tiempo?  ¿Qué cuando mi padre renueve el puto papel y me lo envíe se pierda por el camino y tenga que volver? ¿Qué se me caduque el papel y justo entonces tenga que ir al médico (con lo que supone ir al médico sin seguridad social, es decir, PAGANDO todo lo que sea que me tuvieran que hacer)? 

Creo que no costaría tanto hacer una excepción al menos con la gente que se va bastante tiempo fuera (como por ejemplo el erasmus) y darnos la tarjeta. Pero claro, no vaya a ser que de verdad ricos y pobres vayan a estar al mismo nivel, y de eso nada. Si ninguno de mis padres trabaja, pues a joderse y no salir de España (que después de la nueva norma de que si estás en el paro no puedes salir de España, no me extrañaría que esto se haga verdad algún día).

La única conclusión que saco de esto es que son todos unos HIJOS DE PUTA y les deseo a todos lo peor. CABRONES.

PD. Podían aprender un poquito estos mamones que nos gobiernan, al menos alguien si cree que tengo los mismos derechos que los hijos de los trabajadores.

Summertime

Pues visto el calor que hace, que no tengo aire acondicionado en casa y huyo a lugares refrigerados, y, sobre todo, mi incapacidad de escribir nada decente para el blog estas vacaciones, he decido darle al pause momentáneamente a Wafwafesdiminuta. Pero tranquilidad, retomaré el blog a mediados de agosto como mi cuaderno de bitácora sobre tooooodo lo que me pase de erasmus (ya os cansaréis de mi después de infinitas entradas hablando de Budapest, la party hard, demás erasmus, el goulash y el paprika, etc etc!)


Pero no os preocupéis por mí. Me podréis encontrar en alguna de las maravillosas playas de Almería pasándolo mal mal mal:



Mientras tanto, podéis seguir leyendo mis ocurrencias en 140 caracteres en @chicatopolino.



¡Buen verano a todos!

La Topolino.

Trainspotting

"Tomábamos morfina, diamorfina, ciclocina, codeína, temacepan, nitracepan, cenobarbitona, harbital sodico, dexoproboxiceno, metadona, nalbucina, becimina, bentazocina, bupremorcina, dextromoramida, clorometiozol... Las calles rebosan drogas que puedes tomar para combatir la infelicidad... y nosotros las tomábamos".

16 años después de su estreno, muchas personas después recomendándome verla (incluso escandalizándose ante el hecho de que no la hubiese visto) puedo decir que finalmente HE VISTO TRAINSPOTTING.
Y qué decir. La verdad que de taaaan fantabulosa y estupefantástica que me la habían pintado, pues me he sentido un poco decepcionada (ya, siempre pasa esto). Que la película está bien, y dice cosas que son verdad, pues sí. Pero no.
A estas alturas de la vida dudo que quede alguien que no la haya visto pero... vienen SPOILERS:
He odiado el final. Osea, al principio te suelta el rollo de que la gente parece que está programada para "Elige una vida, elige un trabajo BLABLABLA" y luego, al final, ¿para qué? Si el va a terminar como todos, "preguntandote quién coño eres los domingos por la mañana". Es que no me tiene mucho sentido ese final. 
Y no entiendo, las hordas de fans que tiene Trainspotting, la de gente que tiene este póster: 

 ¿Elige vivir? ¿Eso es vivir? La gente que se compra este póster, o que defiende (o le parece bien) la "filosofía Trainspotting", ¿quiere tener una vida tan triste? No entiendo. OJO: que tampoco me parece bien la vida de heroinómanos que llevan, pero joder, que extremos. O se adicto a la heroína o tienes una vida triste. Ala, elegid.

No te depiles, sé una hippie.

Desde que  llegó el buen tiempo llegaron los shorts, falditas, vestiditos y, como no, la época playera. Todas las chicas (y algún que otro chico inexplicablemente) van a depilarse, porque... que HORROR MÁS HORROROSO que se vea el vello corporal, ¿no?

Pues no, amigas, pues no. Para los que no me conozcan: yo soy anti-depilación (los que me conocéis... podéis pasar incluso de leer esto, porque es lo mismo que digo en persona una y otra vez xd). Y es que la depilación me parece una moda tonta y un sufrir porque sí. 

He conocido a bastante gente a lo largo de mi vida, y cuando les digo que no me depilo (o lo ven en mis piernas, vaya) me dicen que les parece bien. La verdad es que nunca he encontrado a nadie que me diga que me depilase, sino más bien siempre me han dicho cosas como que como soy rubita (hihihi) no se me nota mucho el vello, que que suerte tengo. Pero no es suerte que no se me note (¿acaso las rubias no se depilan? JA), es que me da igual que se vea.

(Estas podrían ser mis piernas perfectamente, incluso por las uñas rojas)

Tengo que reconocer que me he depilado alguna vez, pero me siento orgullosa de decir que llevo cuatro años sin que mis piernas lloren de dolor por hacerse la cera (bueno, ni cera ni cuchilla ni nada). El depilarse es una norma social (en inglés: the hairless norm). Si eres chica, te depilas, así de simple. Y si no lo haces, eres una jipi asquerosa. Pero no ya solo hablo del vello "visible", sino de esto:

*Lectores escandalizados*

Ya no es solo que te depiles lo que se ve, nonono. También hay que depilarse el conejito, claro. Y ESO SÍ QUE NO. Sorry, pero no. En vez de que la tontuna de la depilación se pase con el tiempo, no, se pone de moda depilarse cada vez más, a lo actriz porno. 

Ahora bien, un hombre da igual si se depila o no. Porque nadie lo va a mirar mal si no lo hace. Da igual que tenga pelo a puñaos, es lo "normal". Y esto me da más rabia aún. Yo no me depilo y me señalan, pero a un tío no. MUY NORMAL. Encima todavía alguna habrá que me llame guarra por no depilarme. ARG. Solo pido que llegue pronto una moda de no depilación, aunque si no ha llegado en tanto tiempo...

Conclusión: Lo mejor es pasarse la norma de la depilación por el chocho peludo. Vais a ser más felices (y te ahorras dinero, dolor y tiempo).

PD. Las fotos son todas de las fotógrafas Árvida Bystrom y Petra Collins.

Lo que pasa cuando vives con tus padres

Lo bonita que es la independencia. ¡Búscate una casa!

He leído por ahí que ha sido censurado, pero no sé dónde, porque yo lo descubrí porque lo ví en la tele el otro día. Pero vamos, que el anuncio es genial y verdad verdadera. Muy fan me hago de estos de idealista.